The Approach.

                                           Heady warmth at first to drowse the eyes,

                                                                                                       foreboding of the storm that lies

                                                                                         not far

                                                                                                   beyond those dried up river beds.

                                                                                         For rain that’s

                                                                                                             waiting in the wings,

                                                                                                 whilst on the ochre reds

                                                                                                of that

                                                                                                      harsh country’s stage,

                                                                                                        as if in preparation

                                                                                                      for the rage,

                                                                                                  the dust of

                                                                                                     dervish

                                                                                                            spins

                                                                                                                   in

                                                                                                          wind whirl,

                                                                                                                     brings odours of India

                                                                                      with ordure of her sacred cow,

                                                                                                     dried for their cooking fires

                                                                                                but scattered now.

                                                                                                               Above,

                                                                                                     hooked talon shades that wheel then fade

                                                                                    and hide with shrouded sun,

                                                                                                          whilst still live prey

                                                                            at bay

                                                                                                      stare up wild eyed

                                                                                                                                  with nowhere left to run.

 

                                                                                                                  Air heavy now,

                                                                                                          and then those first blessed wet forays

                                                                            to platter soft red earth and make a crust,

                                                                                     or less blessed, thresh and sting hard travelled ways,

                                                    or softened now in damped down dervish dust.